Une simple lettre d'amour

L’extrême fatigue est la meilleure longueur d’onde pour faire jaillir les vérités tues, les aveux empêchés. On ne devrait se parler que dans cet état limite, où la force laisse à la faiblesse le soin d’être plus forte qu’elle.

Ce ne sont pas les pays qui dépaysent, mais les événements.

Par fidélité avec celui que je fus, que je fus longtemps, que j’aimerais ne plus être, ne plus avoir à être, voici la lettre (imaginaire ?) d’un jeune homme de vingt-sept ans à une femme qu’il crut aimer, quand bien sûr il n’aimait que lui-même.

« Aimer un homme, c’est fabriquer un infidèle »

Je ne peux m’empêcher de te faire du mal. Le mal que je te fais ne s’oppose pas au bien que je prodigue : il est couplé avec, livré avec, compris avec. Il n’en est pas l’inverse, ni même le complément : simplement, c’est la même chose. Comme j’aime, je dois détruire

Mes gestes, mes attitudes, mes propos continuaient à s’adresser à toi. Je ne pouvais m’empêcher de persister à vouloir te plaire, même depuis que tu n’étais plus là – surtout depuis que tu n’étais plus là : en ta présence, j’étais volontiers cruel et blessant, une pulsion suicidaire poussant à me rendre le moins désirable possible à tes yeux.

L'abîme rend, non pas honnête, non pas sincère, mais vrai-mais vivant.

" Ceux qui écrivent leur mémoire ne font que rédiger des souvenirs, quand l'essence même de ce qu'ils sont prend son sens, prend sa source dans ce dont il ne se souviendront jamais plus. Nous sommes perdus pour les autres parce que nous sommes perdus dans nous-même."

" J'étais ridicule et je ne le savais pas ; si on le savait, on ne serait jamais ridicule."

J'étais ridicule et je ne le savais pas; si on le savait, on ne serait jamais ridicule.