Les mésaventures d’Emilien, Tome 2 : Le trésor de mon père

- Allez, j'écrase la petite vieille. Tut ! Tut ! Ah, ah !
Un coup d’œil sur son compteur. 90. En ville. Il déconne ce type.
- Je vais te dire un truc, Marc.
- Ouais ?
- Plus je vieillis, moins je me sens immortel.
90, 80, 70.
- Hein ?
- Je n'ai pas envie de me péter la gueule en Méhari.
70, 60.
- Ah, ah ! Ça ne craint pas. Tu as peur des voitures ?
- Non. Des conducteurs.
60, 50. Feu rouge. On se calme.

- Et vous n'avez aucune idée de la serrure qui va avec ? demandai-je.
- On peut essayer le pendule, nous suggéra Dieudonné, c'est sûrement une maison de la région.
- On va faire tout le coin avec un pendule à la main ! m'exclamai-je, en pâlissant au souvenir des deux Dupondt dans "Le Temple du Soleil".

[...]

Je m'apprête à prendre congé. Dieudonné me dévisage comme s'il me découvrait. À nouveau, il est brusque et tendu.
- Au bord de l'eau, dit-il.
- Pardon ?
Il ne m'entend pas.
Il continue :
- Une maison. L'eau entre. Elle monte, elle monte. Tout le premier étage est inondé.
Il parle comme s'il décrivait une scène qui passe à la télé. Ce n'est plus les Dupondt, c'est le lama volant dans "Tintin au Tibet".

J'ai pris un livre. Au bout de dix minutes, je me suis aperçu que je le tenais à l'envers. Je l'ai jeté. J'ai pris ma parka et j'ai dévalé l'escalier. J'ai couru jusqu'à la gare. J'ai attrapé un train. 10h 40. Je n'y serai pas. Le métro. Les rues. Je cours. C'est où, cette bordel d'église ?
- Vous prenez la rue de Turenne, vous remontez un peu. C'est sur votre droite.
- Merci, madame.
Il me regarde, un peu étonné. Normal, c'est un homme. Pardon, un modèle identificatoire masculin. J'ai l'impression que j'ai de la fièvre. J'ai dû prendre froid sur cette bordel de plage.

- Bon débarras, hein ? lui dis-je sur le quai.
- Mais non ! Qu'est-ce que tu racontes ? Mazout, aux pieds !
- Je sais que je suis chiant. Mais toi, comme modèle identificatoire, tu repasseras en septembre.
- Modèle quoi ?
J'ai secoué la tête :
- Laisse tomber. La différence entre nous deux, c'est que toi, tu es le père de personne et moi, je suis le fils de quelqu'un.
J'ai réfléchi deux secondes puis j'ai remarqué :
- C'est profond ce que je viens de dire.
- Eh bien ,j'essaierai de méditer dessus, m'a répondu Marc. Comme ça, on aura peut-être quelque chose à se dire, la prochaine fois.

Je n'ai jamais prié. On ne m'a pas appris. Je sais qu'il y a des prières qu'on récite par coeur. Martine-Marie m'en a récité une, un jour, une assez bizarre qui commençait comme ça: "Notre Père qui es aux cieux." Alors j'ai prié:
"- Mon père qui êtes au ciel, je ne sais pas quelle touche vous aviez. Sur la photo, c'était pas net. Mais votre jardin, je l'aime. Même si c'est tout ce que vous m'avez laissé, les fleurs d'un rosier, merci. Ce jardin-là, je sais que vous l'avez planté pour moi. Amen." (C'est comme ça qu'on dit quand la communication est terminée. "Amen", c'est l'équivalent de "over" pour les avions.)

... viens, on va se payer un burger.
J'ai pris un double et lui un simple. M'est avis qu'il surveille sa ligne. Marc, c'est le genre réveil en musique qui met "O comme homme" chez Duchmur après la douce et se fait faire des séances d'UV à son club de gym. Le modèle identificatoire de mes rêves, quoi.

Je me fais mon mégasandwich. Une baguette coupée sur toute sa longueur, beurrée dessus dessous, avec deux tranches de jambon.
- Tu vas manger tout ça ? s'exclame mon oncle.
- Pourquoi ? Tu as des problèmes de ravitaillement ?
Cette fois-ci, j'ai gagné. Cr... cr... La mécanique est grippée. Marc me regarde manger, songeur. Puis il se fait machinalement une tartine de pâté.