Sorcier ! Tome 1 : Menteurs, charlatans et soudards

Finn devait affronter la dure réalité : il était seul et désespéré dans un monde où les braves gens n'étaient pas majoritaires.

- Gris-Corbin, tu prendras le premier tour de garde. Je prendrai le deuxième.
- Et Chantepleure, il a le droit de dormir, lui ?
- Ben, j'ai besoin de récupérer...
- Tu feras le troisième quart, nom de nom !
- Mais on est trois, ça fait un tiers, pas un quart, dit Chantepleure.
- Un quart, ça signifie quatre heures de suite, abruti !
- Mais ça fait douze heures ? s'étonna Gris-Corbin après avoir compté sur ses doigts.
- On part à l'aube ! grogna Tiercefeuille. On fait des quarts de deux heures.
- Alors, c'est pas des qu...
Chantepleure se prit une nouvelle claque sur le haut du crâne.
- Engoulant... demanda Gris-Corbin, comment on sait qu'on a fait deux heures ?
Tiercefeuille frotta l'arête de son nez, le temps de se ressaisir.
- Bon, reprenons depuis le début... Gris-Corbin, tu me réveilles quand tu sens que tu vas t'endormir.
- C'est maintenant, répondit le Chef Barre.
Tiercefeuille le regarda baîller, aussitôt imité par Chantepleure. Il n'y avait plus qu'une solution, de loin la meilleure : les chevaux allaient monter la garde.

- Mon ami, dit Dystar, voici une lettre de la plus haute importance que vous devez remettre en mains propres à l'Engoulant de la Confrérie guerrière.
- Vous croyez qu'il sait lire, Vénérable ? demanda Omoa.
- Mais oui, évidemment ! Enfin... au cas où, dites-lui de venir immédiatement à Lur avec deux Frères. immédiatement ! Menacez-le s'il le faut.
- Le menacer ! s'affola Omoa. il pourrait me tuer !
- Même un Frère Guerrier n'est pas stupide au point de s'attaquer à un émissaire du Grand Maître de Lur. Allez ! Allez !
Omoa glissa la lettre dans sa tunique en pensant que, à un concours d'intelligence entre Pieds Sûrs et les Frères Guerriers, la mule gagnerait probablement.

- Espèce de petit crétin prétentieux ! Tu crois que, parce que tu as été élevé dans la soie, tu vaux mieux que les autres ? Va donc à l'écurie, ramasser les crottins des mulets. Mon potager a besoin d'engrais. Ca te fera du bien de tripoter de la merde !

[...]Nous sommes la Confrérie guerrière, foutre catin !
- Ben, il n'y a plus de guerre depuis longtemps... dit Chantepleure en se relevant péniblement.
- Heureusement ! Des grands-mères avec des balais vous mettraient en déroute !