1793

L’humanité n’est qu’une vermine menteuse, une meute de loups assoiffés de sang qui ne désirent rien tant que de se tailler en pièces les uns les autres dans leur lutte pour la domination. Les esclaves ne valent pas mieux que leurs maîtres, ils sont juste plus faibles. Les innocents ne gardent leur innocence que grâce à leur faiblesse.

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UNE BELLE TRADUCTION

- Qui est-ce ?

– Mon frère Måns. Cardell voit sûrement que Måns n’a pas l’usage de tout son esprit.
- Vous comprenez, Cardell, notre père et notre mère n’étaient pas de la grande ville, comme vous, mais d’un village si petit qu’il n’était pas facile d’y trouver un bon parti, aussi, quand père a été en âge de se marier, il n’a pas trouvé mieux que de prendre sa propre sœur pour femme.
De telles entorses à la loi du Seigneur se paient toujours, et le prix en a été Måns. Il a ôté la vie à sa mère en quittant son sein, le plus gros garnement dont la sage-femme ait jamais entendu parler.
Ce n’est pas un grand penseur, mais si tu veux quelqu’un pour porter l’arrière d’une chaise des heures durant sans se plaindre, c’est Måns qu’il te faut.

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Mais cet espoir est mort avec les rats. Ils ont déferlé en vague grise, sortis des caves, des cabanons et des entrepôts, tous filant vers la baltique. Tout le monde le sait : quand les frères gris fuient pour sauver leur vie, tout est perdu.

Dans ses yeux, je n’ai rien reconnu de ce qu’il y avait jadis, pas d’éclats malicieux, pas de joie, pas d’enthousiasme communicatif ni d’imagination débordante, tout s’était éteint, ne restaient que deux sombres puits de désespoir. C’était le regard de quelqu’un chez qui l’étincelle vitale avait été étouffée, même si le corps continuait à avancer et le soufflet des poumons à pomper.

Ah, Cecil, je te reconnais bien, tu n'as pas changé. Toujours ce curieux mélange d'intelligence et de naïveté.

Depuis un mois, Winge a abandonné tous les conseils des médecins. Chaque tentative d’adoucir son tourment n’a servi qu’à aggraver son état. Tout ce qu’il peut faire, c’est mobiliser des trésors d’autodiscipline pour ralentir les premiers chatouillements au fond de sa gorge. Il a aussi découvert que les distractions l’y aidaient plus que tout. La concentration lui vide la tête et son corps se détend.
La nuit, seul dans sa chambre chez Roselius, à la lueur d’une chandelle, il démonte sa montre. Il étale devant lui les pièces du mécanisme, jusqu’à ce qu’elles s’alignent, bien classées. Puis il réassemble le tout. Un a un, les engrenages sont ajustés, fixés sur leur axe et enclenchés l’un dans l’autre. De petites vis mordent sur leur pas et sont resserrées. D’une collection de pièces individuellement qui fonctionne à nouveau.
Winge se dirige vers la mort avec la même boussole qui lui a montré le chemin toute sa vie : la raison. Il se persuade que tous les hommes vont mourir et que tous les hommes sont des mourants. Ça l’aide. Mais quand viennent les sueurs nocturnes et que sa pensée part à la dérive, c’est sa mort a lui qui le tourmente, pas son principe général. Tous les détails de la mort phtisique. L’infection va-t-elle se répandre dans les membres et le squelette, comme il arrive parfois à ceux qui souffrent, ou au paroxysme de la douleur ? Dans quels tourments ? Quand rien d’autre ne peut l’aider, il se persuade que la majeure partie de lui-même est morte la dernière fois qu’il a vu son épouse.

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UN CANON (de beauté ou à boire, au choix)

Le commissaire de quartier de la paroisse (...) a petit-déjeuné sous forme liquide. Il garde difficilement son équilibre sur les marches de son perron, a le hoquet et sent comme un plancher de taverne. Il est gros et large. Son nez est de travers, cassé, et sûrement plus d’une fois. Sous sa peau couperosée, les vaisseaux grouillent comme un nid de sangsues.


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Le ciel dont il rêve est le néant noir de l'oubli, et dans ce cas l'enfer, pour le suicidé, doit être un endroit où il est obligé de se souvenir, de revivre encore et encore les jours d'été à l'Oiselière, les mains sanglantes et l'effroi au coeur.

Je ne trouve aucune joie dans l'ivresse, mais elle reste préférable à la sobriété.

Tais-toi, garçon. Le corbeau fait mieux de croasser, pas de chanter comme un rossignol. Arne Fröman, pasteur de la paroisse Katarina, paix à son âme, est mort depuis bien des années, même si son cadavre était sans doute si imbibé d’eau-de-vie que tout ver s’aventurant à moins d’un pied du cercueil a dû mourir sur place.