L'eau du bocal

On est tous de la vermine. Exactement la même. Mêmes ressorts usés, mêmes petits bouts de ficelle, mêmes astuces à la graisse d’ours. (Il sourit.) Ainsi vous, vous manquez d’exercice, vous avez de la peau d’orange sur les fesses, vous prenez des comprimés roses pour dormir et des bleus pour tenir le coup la journée, vous faites une grande partie de votre lessive à la main. Vous souffrez de constipation chronique depuis l’adolescence. Vous avez une virginité à surface variable et vous prenez la pilule parce que votre petit ami du moment ne veut pas utiliser de préservatifs, ni sauter à contre-voie.

L’âge, c’est terrible, quand on y pense, ça n’arrête pas de rapprocher de l’échéance. Ça avachit vachement.

Ce que la main voit et que l’œil n’atteint pas est semblable au rêve.

- Mes respects, monsieur, débita Rameau, très sec.

- Vos respects, vos respects, tressauta N°2. Sur ce ton, j'aimerais autant que vous me disiez merde.

- Merde, monsieur, dit Rameau d'un ton égal.

- Asseyons-nous, proposa N°2.

Monsieur « Apprenez-leur le caniveau ». L’homme qui tient des meetings plus vite que son ombre, la last ditch weapon de la politique intérieure française… Celui dont le moindre discours met en émoi la dernière des fausses vierges de Pézenas.

C’était déjà dur d’être petit, dans la vie. C’était encore plus dur de l’être dans le métro. Il descendait à Châtelet. Il n’avait pas envie de descendre, pas plus à Châtelet qu’ailleurs. Il avait envie de continuer à se laisser bercer par le métro. Ça avait un aspect vaguement troglodytique. Rassurant. Un monde sous le monde.

La division huit est un gouffre à essence. La moitié des champs pétroliers du golfe ne suffirait pas à étancher sa soif. La division politique fait une effrayante consommation de trombones depuis que certaines mentions ne doivent plus figurer dans le corps du rapport d’enquête. La douze…