Fable

Il s'est levé, il a repris sa route qui ne mène nulle part, disant je serai le plus fort, rongeant son frein, rentrant ses larmes, me voici depuis toujours parmi les exilés, nous en ferons le bonheur, seules les absences soutiennent.

Il se dirige vers ce pré qui flambe et il dit des coquelicots pour les enfants, des bouquets qui se fanent, des années lointaines, douces et lointaines.

Pour passer la nuit il s'arrêta devant une grange abandonnée, y entra et dans le foin fit un trou où il s'endormit, sa musette sous la tête.
Mais quelqu'un l'avait vu dans la clarté lunaire, un promeneur attardé.
Il y a des temps de désespoir d'abord qui alternent avec d'autres où l'âme se libère mais peu à peu l'alternance ne se fait plus et c'est alors que la tête pourrit.
Est-ce qu'il y a pensé avant de s'endormir ou a-t-il seulement compté les poutres de la charpente.
Et cet autre attardé.

Cette ville qui fume encore.
Une maison qui était la nôtre dit-il et me voici parmi les exilés à croquer du pain sec et à pleurer sans cesse d'une halte à l'autre, d'une nuit à l'autre, jusqu'au jour où cette possession ne sera plus qu'une photo dans ma poche entre le passeport et une carte postale.
Et ne plus rien voir.
A peine entendre.
A peine une plainte sourde, inarticulée, en percevoir des bribes puis les perdre puis retrouver des harmoniques sur cette vieille corde d'instrument éventré par les barbares.