Passion Flora

Ce n'était pas de l'amour, loin de là, et de plus, il ne croyait en rien à ces histoires de coup de foudre. Non, son corps s'enflammait au contact de la douceur de sa peau, du lys de ses joues, et de son odeur fruitée, unique.

Pour subvenir à ses besoins, même si ses proches et son mari lui avaient laissé un confortable héritage, Flora avait continué de travailler au tissage de la laine pour le compte du jeune duc de Wharteston – noble influent du district, qu'elle n'avait jamais rencontré, mais dont elle connaissait les sulfureuses aventures de libertin. 
Quant à ses quelques loisirs, c'était dans les jardins de son cottage que Flora aimait à les passer. Là, elle cultivait des légumes, des herbes aromatiques et des arbres fruitiers pour sa provende[2] personnelle. À côté de ça, sous sa main verte, s'épanouissaient avec délices des prime-roses, des soucis, des bleuets, des campanules, des marguerites, et des roses anciennes qui, entrelacées avec le lierre, grimpaient joyeusement sur les murs aux pierres couleur miel du cottage.

Philip n'avait pas eu le temps de se laisser aller à la repentance. L'accident, de toute manière, avait été inévitable. Il s'était focalisé entièrement sur la belle qu'il découvrait au fur et à mesure qu'il la dévêtait avec des gestes doux et précis.
Elle respirait lentement, gémissait de douleur. Cependant, chose rassurante, le sang ne coulait plus aussi abondamment de la longue plaie au niveau du cuir chevelu. Un peu plus, et le coup aurait pu être fatal, car porté non loin de la tempe. Dans son malheur, la jeune femme avait eu la chance de ne pas trépasser.

Il rêvait d'une sylphide à la chevelure brune interminable et aux reflets cuivrés, d'une bouche aux lèvres pulpeuses, d'un petit nez retroussé, et d'immenses yeux noisette qui le hanteraient certainement toute sa vie.