Enfermé.e

C'est bien la liste des remèdes que nous devons lui administrer , n'est-ce pas ? Surtout le Giscardol , pour retarder la sénilité ......

Si je ne peux pas être ce que je suis, je préfère être morte plutôt qu'emprisonnée dans un corps qui n'est pas le mien.

(page 269)

Ce n'est pas parce qu'une armoire est fermée qu'elle est vide...

(page 264)

La colère, ce n'est pas bon pour le cœur. il doit s'en méfier. Il le sait. Depuis des années, il a pris l'habitude de se calmer en évoquant dans ces cas là un souvenir particulièrement agréable. Seulement les bons souvenirs, ça s'effiloche. C'est de la matière instable, volatile. Plus on essaie de les ceinturer pour les retenir, plus ils s'échappent par les interstices de la mémoire.


(page 146)

- Le pardon, c'est les autres, c'est ça ?
- Non. Eux, c'est l'enfer. Tu as déjà dû le lire quelque part. Le pardon, c'est en nous-mêmes. Uniquement en nous-mêmes. Si nous sommes incapables de nous repentir de nos propres crimes, aucun tribunal ne le fera à notre place.

(page 99)

On peut exiger d'un homme qu'il ne soit plus rien qu'un passager de la nuit dans votre lit, mais on ne peut lui interdire de caracoler dans d'autres draps pour s'y vider la tête, entre autres.

(page 55)

Tandis que le Directeur, tourne les talons, le Policier prend le Curé sous le bras et l'entraîne vers le fond de la chapelle. Les deux hommes marchent lentement et en silence jusqu'au confessionnal. Le Policier considère la construction de bois adossée au mur de pierres, puis il dirige un regard intéressé vers son vis-à-vis.
- C'est là qu'ils vous disent tout, hein ?
L’ecclésiastique opine.
- Oui, c'est là. Ils puisent dans les abysses de leur cœur et en exhument leurs péchés face au Créateur et à moi-même
- Mm...
Le Policier tourne autour du bâti et observe les lieux comme s'ils pouvaient parler.
- Dans le secret de la confession, c'est bien ça ?
Le Curé se rembrunit.
- C'est exact. Vous n'avez pas l'intention de me demander de vous en révéler la teneur, j'espère ?
Le flic lui sourit.
- Secret de la confession... C'est pratique.
- Secret de l'enquête... c'est tout comme, non ?
Le Policier éclate de rire.
- Vous êtes bon aux échecs, vous, hein ?
- Je n'y joue pas. Ce n'est pas aussi passionnant que l'étude du Livre saint.
- C'est bien celui qui dit : "Œil pour œil, dent pour dent ?"

Parole d'ancien combattant. La Légion d'honneur, à l'époque, ça voulait dire quelque chose. On ne la donnait pas au premier abruti qui écrit des chansons ou qui sait frapper dans un ballon. On la remettait aux hommes, aux vrais, à ceux qui en avaient entre les jambes, qui avaient risqué leur existence pour affronter l'ennemi, pour défendre leur patrie en danger et les valeurs de la France. La dégénérescence d'une civilisation commence par le déni de son drapeau, puis par la décadence de son armée. Tous les anciens combattants le savent. Le reste suit, invariablement.

- Putain, t'as eu la meilleure note de la classe ! J'y crois pas !
(...)
- Ouais. J'adore ça, la poésie. Je sais pas pourquoi.
- Moi non plus. Je trouve ça d'un chiant...
- C'est parce que t'en as jamais lu de la bonne.
- Ah... Et c'est quoi, de la bonne ?
- C'est celle qui fait battre ton cœur un peu plus vite.

Le Père a ouvert la porte du garage et a caressé des yeux la ligne racée de sa plus belle conquête. Un léger frisson a hérissé le duvet fin de ses bras sous les manches de sa veste de costume. Posséder une automobile de cette classe à même pas trente ans était un signe indiscutable de sa réussite sociale. Au premier tour de roue dans la rue, ça vous plaçait d'emblée tout en haut du podium, là où il y a peu d'élus. Là où l'on peut considérer ceux d'en bas avec un brin de condescendance. Voire de mépris.
La réussite, c'est comme un slip. Ça ne se prête pas.