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Critique de Bobby_The_Rasta_Lama
Damned, Dacre, c'est un massacre !! Pour le prix de ce roman, j'aurais pu acheter cinq cahiers "Chair de poule", et j'aurais fait un meilleur investissement. Pourtant, une puriste de Dracula, je l'avais attendu avec impatience.
J'en ai lu, certes, de nombreux pastiches, plus ou mois réussis, de Dracula : depuis un roman acheté par erreur, qui s'est révélé être un joyeux remue-ménage soft-porn dans la douceur de cercueils capitonnés de soie, jusqu'à l'honnête livre d'Elizabeth Kostova, mais d'un auteur qui revendique un lien du SANG (haha!) avec Bram, j'ai franchement espéré mieux .
Le roman commence par une grossière erreur topographique et se déroule dans la plus pure tradition de la littérature pour les adolescents simplets. Dans le livre de Stoker, le comte représente un mal pur, glaçant et omniprésent, ici il est relégué dans le rôle de fantoche ridicule (et gentil, qui plus est !), donc il faut trouver un autre véritable méchant pour nouer l'intrigue. Mais qui ? Entre Jack l'Eventreur (qui est toute de même habilement imbriqué dans l'histoire), Gilles de Rais, Alleister Crowley, Dictateur Sulla, Mithridatés Eupator, Godzilla ou la Moussaka Géante, notre Dacrou jette son dévolu sur la comtesse Elizabeth Bathory (personnage historique promue par les vox populi et les légendes urbaines, elle aussi, dans les rangs des non-morts folkloriques). S'ensuit une histoire rocambolesque absolument non-crédible et non-acceptable pour les amoureux du Comte (où est sa CLASSE d'antan ?). Cerise sur le gâteau, Bram Stoker lui-même apparaît vers la fin du livre, pour commettre un seppuku devant tant de misère et de désolation (mais non, just kidding, il tient un rôle, disons, du médiateur).
Bien, quoi ajouter ? Si vous avez de l'estime pour le Comte de Transylvanie, il vaut mieux le quitter avec cette impression fugace de paix sur le visage, avant de devenir un tas de poussière dans le roman de Bram. R.I.P., Vlad Dracul !
J'en ai lu, certes, de nombreux pastiches, plus ou mois réussis, de Dracula : depuis un roman acheté par erreur, qui s'est révélé être un joyeux remue-ménage soft-porn dans la douceur de cercueils capitonnés de soie, jusqu'à l'honnête livre d'Elizabeth Kostova, mais d'un auteur qui revendique un lien du SANG (haha!) avec Bram, j'ai franchement espéré mieux .
Le roman commence par une grossière erreur topographique et se déroule dans la plus pure tradition de la littérature pour les adolescents simplets. Dans le livre de Stoker, le comte représente un mal pur, glaçant et omniprésent, ici il est relégué dans le rôle de fantoche ridicule (et gentil, qui plus est !), donc il faut trouver un autre véritable méchant pour nouer l'intrigue. Mais qui ? Entre Jack l'Eventreur (qui est toute de même habilement imbriqué dans l'histoire), Gilles de Rais, Alleister Crowley, Dictateur Sulla, Mithridatés Eupator, Godzilla ou la Moussaka Géante, notre Dacrou jette son dévolu sur la comtesse Elizabeth Bathory (personnage historique promue par les vox populi et les légendes urbaines, elle aussi, dans les rangs des non-morts folkloriques). S'ensuit une histoire rocambolesque absolument non-crédible et non-acceptable pour les amoureux du Comte (où est sa CLASSE d'antan ?). Cerise sur le gâteau, Bram Stoker lui-même apparaît vers la fin du livre, pour commettre un seppuku devant tant de misère et de désolation (mais non, just kidding, il tient un rôle, disons, du médiateur).
Bien, quoi ajouter ? Si vous avez de l'estime pour le Comte de Transylvanie, il vaut mieux le quitter avec cette impression fugace de paix sur le visage, avant de devenir un tas de poussière dans le roman de Bram. R.I.P., Vlad Dracul !
