Mort à tous les étages

Chaque rencontre anodine au bureau se transformait en bataille psychologique en miniature. Les outils de Murphy étaient les plus cruels de tous : des questions conçues pour simultanément provoquer vos défenses et révéler une de vos vos faiblesse, en vous forçant à défendre une position ou une déclaration tout en semant les graines du doute dans votre esprit. Au cours des derniers mois, Ania avait détecté un schéma :
Il n'y avait pas de schéma.

Voir un sourire apparaître sur le visage de Molly était assez troublant. Un peu comme voir la bouche d'une patiente dans le coma se déformer spontanément dans un rictus de béatitude imaginaire.
"Tu vas me passer par une autre fenêtre, Niiichole ?"
Nichole répondit en la projetant d'un coup de pied à travers une nouvelle fenêtre.

La vie avec le bébé, c'était...
Jour.
Nuit.
Jour.
Nuit.
Qui finissaient par se confondre.
On n'était pas prévenus que devenir parents, c'était comme se mettre aux hallucinogènes. On voyait la vie qu'on connaissait disparaître dans un brouillard gris. En même temps, si on l'entendait dire, on n'y croyait pas.