>
Critique de Franz
"Où s'en est-il allé" ?
Dans un monde défait par des hommes surfaits, Sylvain Tesson souffle sur les braises des promontoires et des confins pour ranimer les enchantements et la danse des fées. de la Galice à l'Écosse, par la mer en voilier et la terre en marchant, l'auteur suit durant trois mois une courbe atlantique sous le regard fantasmé des Celtes évanouis. Il débarque, marche sur le fil du littoral, retrouve le voilier dans une anse et progresse ainsi en saut de puce, au plus près des ultimes sauvageries, à la frange du monde, tournant le dos au bélier de la laideur.
Écrivain des marges et des ressauts, Sylvain Tesson enchâsse des récits qui se répondent et se complètent sur le fil d'une trajectoire humaine touchante, toujours à l'affût des ultimes lieux de nature sauvage, de la panthère des neiges au blanc à sonder, des chemins noirs aux promontoires des songes. Si le lecteur peut regretter des facilités déroutantes, des calembours inutiles, des raccourcis vains, il ne peut qu'admirer les bonheurs d'écriture, les fulgurances poétiques et la concision de la pensée : "La lune se leva... Elle pava l'eau de nacre".
Dans un monde défait par des hommes surfaits, Sylvain Tesson souffle sur les braises des promontoires et des confins pour ranimer les enchantements et la danse des fées. de la Galice à l'Écosse, par la mer en voilier et la terre en marchant, l'auteur suit durant trois mois une courbe atlantique sous le regard fantasmé des Celtes évanouis. Il débarque, marche sur le fil du littoral, retrouve le voilier dans une anse et progresse ainsi en saut de puce, au plus près des ultimes sauvageries, à la frange du monde, tournant le dos au bélier de la laideur.
Écrivain des marges et des ressauts, Sylvain Tesson enchâsse des récits qui se répondent et se complètent sur le fil d'une trajectoire humaine touchante, toujours à l'affût des ultimes lieux de nature sauvage, de la panthère des neiges au blanc à sonder, des chemins noirs aux promontoires des songes. Si le lecteur peut regretter des facilités déroutantes, des calembours inutiles, des raccourcis vains, il ne peut qu'admirer les bonheurs d'écriture, les fulgurances poétiques et la concision de la pensée : "La lune se leva... Elle pava l'eau de nacre".
