Le K ne se prononce pas

J'ai vraiment été surpris en bien par ce recueil de nouvelles.
Il y a quelque chose de tellement frais, de tellement novateur, alors que le thème tourne entièrement autour de gens qui ont du tout quitter, fuir pour espérer trouver meilleur ailleurs (même si du coup ce n'est pas le cas).

Ces nouvelles sont des "captures" de moments de vie. Alors certes, ce ne sont pas des histoires qui ont toujours un intérêt scénaristique, avec un noeud, un développement et une résolution d'un problème, mais c'est justement ce qui fait que ça en devient touchant..

Touchant de réalisme, de justesse, de vérité.

Chaque nouvelle arrive à nous transporter sur le lieu, avec ces nouveaux personnages. A chaque fois, on y croit, et on comprend vite l'environnement, les enjeux, les souvenirs et le quotidien lié à chacun des personnages.

Je ne saurais que vous conseiller la lecture de ce livre, c'est une expérience, et j'ai trouvé ça très enrichissant.

Merci Babelio et les éditions Mémoires d'Encrier pour l'envoi de ce livre :)

Ce recueil de nouvelles de Souvankham Thammavongsa est un kaléidoscope de vies thaïlandaises réfugiées au Canada - à l'image de l'histoire de l'autrice elle-même.

On y croise des générations diverses, en prise avec le monde du travail ou l'école - comme dans la nouvelle titre, au titre joliment traduit. Les familles sont au centre de ces tranches de vie, simples mais passionnantes et riches, où la transmission est une préoccupation constante.

Je vous propose un voyage en errance, au sein de cette communauté laotienne qui a fui son pays et ses racines. Dans ce recueil de nouvelles que nous propose Souvankham Thammavongsa, dont la famille a elle-même fui le Laos et est finalement arrivée au Canada, les quatorze histoires sont autant d'instantanés, de fragments, de moments plus longs, parfois, de vie. La première d'entre elles donne son nom au titre, et parle d'une petite fille dont le papa lui a appris à dire  »Knife » en prononçant la première lettre et qui se fait corriger à l'école. Nous rencontrons également un boxeur qui, pour aider sa soeur, devient manucure/pédicure, une ouvrière agricole qui excelle au ramassage des vers de terre, une femme d'un certain âge et son voisin, une mère amoureuse d'un chanteur de country...

Le point commun entre tous ces récits ? Un sentiment de fatalité, de nostalgie profonde, qui habite ceux qui ont vécu là-bas. Un écart, aussi, parfois une déchirure, avec les enfants qui grandissent ailleurs, qui assimilent leur culture d'adoption là où c'est plus difficile pour leurs parents. le changement de prénom, par exemple, qui revient dans deux histoires et qui fait mal à ceux qui ont choisi le prénom de naissance, ou dont on change le nom sans qu'ils l'aient demandé. le racisme latent, qui se manifeste de diverses manières : le dédain, les fausses accusations, les moqueries, la non-reconnaissance de compétences… Les emplois sont modestes et permettent de survivre, ou de vivre juste décemment.

Cette mélancolie qui imprègne les nouvelles, je l'ai ressentie tout au long de ma lecture. A chaque fois, à la fin du compte, il est question de rester digne, que ce soit en s'assimilant ou en gardant justement sa singularité. Mais que d'efforts pour ce faire… Et pourtant, l'auteure n'est jamais mélodramatique, et je pense que c'est ce qui est le plus impressionnant dans cette lecture : la justesse avec laquelle ces sentiments, ces ressentis des protagonistes sont exprimés. Il n'y a pas de bonne ou de mauvaise façon d'être et de faire, il y a juste des personnes qui essaient de pouvoir continuer à se regarder dans la glace.

Ce tableau peut sembler très sombre… et il l'est, quelque part, et le poids de l'exil, même s'il n'est pas nommé précisément, et si l'auteure parle finalement très peu du Laos et de ce que ses personnages ont perdu, se vit au fil des pages. Malgré tout, la tendresse, l'affection et l'humour ne sont pas absents des récits, et l'ensemble rend la lecture très humaine. C'est une approche de l'exil que je n'avais jamais vécue en lecture, et cela m'a fait réfléchir. Un livre à lire, je pense, pour grandir en tant qu'humain et s'ouvrir un peu plus à l'altérité.

Quatorze nouvelles qui tournent autour de l'exil, plus précisément de "l'après", lorsqu'installé dans un nouveau pays dont on ne maîtrise ni la langue ni la culture, on tente de s'y faire une place. Les exilés sont originaires du Laos, dont ils ont fui la guerre, du moins c'est ce que l'on suppose à l'occasion d'une rare allusion à un passé qui n'a guère sa place ici.
Quant au présent, c'est l'entassement dans des logements trop petits, la pauvreté et la débrouille -on cuisine ce que jette le boucher-, les boulots pénibles et mal payés de manoeuvres ou d'ouvriers, (dans "Paris", pour les filles, le choix du lieu de travail se limite à l'abattoir ou la "maison aux nichons"), ceux qui laissent de la terre sous les ongles ou du sang sur les tabliers.

C'est l'intranquillité et un sentiment d'illégitimité permanents, comme le révèle de manière poignante ce père qui intime à ses enfants de ne surtout pas appeler le 911 en cas de problème lors de ses absences, et leur donne une hache avec laquelle ils sont censés se défendre contre d'éventuels agresseurs.

C'est la honte, que provoque la conscience de sa vulnérabilité et de sa différence, et qui pousse à vouloir gommer tout ce qui pourrait rappeler son statut d'étranger : on évite de dire d'où l'on vient, de parler sa langue natale, parfois jusque dans la sphère familiale, s'attachant à ce que les enfants ne parlent qu'anglais.

Certains vont jusqu'à se métamorphoser physiquement pour tenter de répondre aux canons de leur pays d'accueil, comme dans "Paris", où il est acquis que pour évoluer professionnellement, il est préférable pour les jeunes laotiennes de se faire refaire le nez, quels qu'en soient les risques.

D'autres, dont la volonté d'adhérer à la culture de leur nouveau pays pour s'y intégrer vire à l'obsession, finissent par se perdre. Ainsi la mère de la narratrice dans "Randy Travis", qui devient fan d'un chanteur de country jusqu'à la déraison, ou encore ce chauffeur d'autobus scolaire qui sous prétexte de s'adapter au mode de vie canadien, encourage la liaison qu'entretient sa femme avec son patron, ce qui leur permet de joindre les deux bouts...

Chacun puise en lui les ressources qui lui permettront de s'adapter tout en essayant de conserver son intégrité, et l'opiniâtreté et l'audace, parfois, paient. Ainsi cette jeune femme ambitieuse qui monte son salon de manucure-pédicure et y emploie son ex-boxeur de frère, dans une nouvelle au ton plaisamment enlevé qui évoque aussi les concessions -notamment à ses rêves- qu'induit la réussite.

L'autrice se place souvent du point de vue de l'enfant, qui endosse la lourde responsabilité de l'intermédiation entre ses parents et leur pays d'adoption. Emigrer, c'est en effet atterrir dans un monde où vos parents perdent leur omniscience et acquièrent une forme de fragilité, et où les rôles sont inversés : c'est l'enfant qui apprend à son père et sa mère leur nouvelle langue, qui les guide dans l'apprentissage de nouveaux codes qu'ils ne maîtrisent pas. L'enfant même souvent les protège, les ménage, les laissant dans l'ignorance des vexations subies, des subtilités langagières qu'ils ne comprennent pas et dissimulent parfois des injures ou du mépris.

Ce déchirement entre deux mondes peut aussi creuser un fossé intergénérationnel qu'entretiennent le manque de références communes et l'incompréhension entre des enfants imprégnés de la culture occidentale dans laquelle ils ont grandi et des parents considérés comme incultes et inadaptés. La nouvelle au titre évocateur "Tu me fous la honte" en montre un exemple extrême, en mettant en scène une mère obligée de se dissimuler pour espionner sa fille et s'assurer qu'elle va bien, cette dernière l'ayant littéralement reniée.

Pour autant, en dépit des souffrances, de la dureté, de l'exclusion qui compliquent l'existence de l'exilé, "Le K ne se prononce pas" n'est pas un recueil désespéré. D'une part parce que la combativité, l'affection que se portent généralement les familles et la solidarité y sont aussi présentes, et d'autre part parce que Souvankham Thammavongsa prend souvent le parti de l'humour pour nous conter ses anecdotes inspirées du quotidien, évoquant l'auto-dérision avec laquelle ses personnages rient des mésaventures que leur vaut leur manque de maîtrise de la langue, ou la manière facétieuse dont un père initie ses enfants au rituel d'Halloween en le colorant d'un apport personnel inspiré de leurs propres coutumes, une façon d'illustrer la richesse que permet le mélange des cultures.

Ses textes, portés par une écriture alerte, spontanée, qui parfois se fait même crue, dégagent par ailleurs une grande énergie. On oscille ainsi entre rire et tristesse dans cet univers que Souvankham Thammavongsa parvient à rendre à la fois familier et dépaysant.
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L'autrice met en lumière des réfugiés laotiens qui tentent comme ils peuvent de s'intégrer dans un nouveau pays. le roman est composé d'une multitude de chapitres très courts. A l'intérieur on suit un moment de vie d'un homme, d'une femme ou d'un enfant à chaque fois différent. Certains sont écrits à la première personne et d'autres à la troisième. le talent d'écriture est indéniable car je n'avais jamais envie que l'histoire s'arrête. Je me sentais parfaitement à l'aise dès les premières lignes de chaque univers. Dans un laps de temps très court j'ai pu ressentir toute une palette d'émotions. Bravo !