Libyan Exodus

Dieu a créé Adam et Ève , paraît-il , et la première chose qu'il a fait , c'est de leur interdire de bouffer des pommes . Pourquoi pas des poires , des radis , des melons ou des pastèques ? Personne n'a de réponse , alors qu'elle est simple . Pour celui qui possède le pouvoir et qui veut l'assurer , ce qui compte n'est pas de gouverner , c'est d'interdire , peu importe quoi . Hitler , Mao , Staline , tous les dictateurs l'ont bien compris , leur pouvoir est d'autant plus fort qu'ils interdisent . De la sorte , ils se mettent à égalité avec Dieu .

( Il montre un poumon bouffé par le cancer sous le chameau de Camel ) .A force de penser aux autres , nous aurons bientôt des cirrhotiques sur les bouteilles de Bordeaux , des corps écrabouillés sur les portières des bagnoles , le virus du sida tatoué sur les fesses de nos chéries . Pourquoi ? Parce que les politiques nous flanquent la trouille afin qu'on les supplie de nous protéger . Ils nous inoculent la peur du chômage , la peur de ce qui est dans notre assiette , la peur du lendemain , celle du voisin , de l'étranger , du sexe , de la grippe qu'elle soit espagnole , aviaire ou mexicaine , du moment qu'elle vient d'ailleurs . Et surtout ils nous foutent la trouille de l'Arabe ..... Ils brandissent la peur de l'émigration massive ....Belle civilisation que la nôtre , qui fait peur à ses enfants et qui vend des armes à tout va sur lesquelles ils ont oublié de marquer que de s'en servir tue .

– Va en France, dans le sud du pays. La vie est agréable en Provence, le climat est doux, tu ne seras pas dépaysée et s’il t’arrive de passer par Marseille pousse jusqu’à Cassis, tu trouveras un petit port, des maisons blanches avec des jardins colorés, tu verras des calanques, une mer avec toutes les nuances du bleu. Cassis, tu t’en souviendras ? C’est facile à retenir, c’est un nom de fruit, c’est facile à trouver, il y a des cars qui partent de Marseille, il y a même une gare. Va sur le port, il est tout petit comme je te l’ai dit. Il y a un restaurant, chez Nino. Ne te laisse pas impressionner par le décor, c’est mon cousin qui en est le patron. Il ne s’appelle pas vraiment Nino, c’était le nom de son beau-père, mais il se fait appeler comme ça, c’est plus commercial que Bernard. Demande-lui de me passer un coup de fil, et j’arrive.

[...] - C'est plus facile de chasser un chien qu'un dictateur. Il suffit d'un caillou pour qu'il foute le camp, la queue entre les jambes. Pour un dictateur, il faut l'assentiment de toutes les nations, il faut blablater, attendre qu'il y ait des milliers de morts. Alors, mais seulement alors, on lui balance sur la tronche des milliers de tonnes de bombes qui coûtent de quoi nourrir tout un continent. résultat, il vaut mieux être gouverné par un chien, c'est plus facile de s'en débarrasser dès qu'il commence à se prendre pour Dieu en personne.
- Vous avez raison, dit Henri, aux prochaines élections je dirai à mon chien de se présenter.
- Il est de quel parti?
- Teckel à poil dur.
- Comment il s'appelle ?
- Pirate.
- Assurez-le de mon vote quand vous le verrez.

Le soleil est haut, le ciel immaculé, l’atmosphère d’une rare perfection. Deux femmes échangent des impressions de fenêtre à fenêtre en étalant leur lessive sur des fils tendus en façade. Du quatrième étage, un perroquet en cage lance un cri guttural, l’aboiement d’un chien lui répond, les hauts-parleurs poussent leurs appels du haut des minarets. Dans la rue qui sent la marée, le graillon, le poisson, une fillette aux yeux clairs trace une marelle à même la terre, avec un caillou. Une flaque de sang achève de sécher dans le caniveau, le corps a disparu, reste une chaussure, semelle trouée. Une compagnie de cafards volants s’élance d’une bouche d’égout et obscurcit la rue voisine d’une ombre mouvante sous laquelle taxis, camions fumants, scooters pétaradants, carrioles attelées, piétons, microbus pleins à craquer, voitures lourdement chargées se mêlent et s’entrecroisent dans l’anarchie la plus totale.

[...] Sa barbe est récente, couleur goudron, pas un poil blanc. Il ne rasera qu'à la mort de la Pourriture; Il en a fait la promesse à Izza.
- Tu vas ressembler à un intégriste, lui avait-elle dit.
- Ils n'ont pas le monopole de la barbe, il avait répondu. Victor Hugo n'était pas un intégriste, Maimonide et Aristote non plus.
- D'où tu m'as sorti ceux-là ? Un chrétien, un juif, un Grec mort depuis des siècles !
Ils avaient ri.