Le massacre des faux-bourdons

- Donc apiculteurs et agriculteurs, c'est pas vraiment le grand amour ?
- C'est plus compliqué que ça. Les agriculteurs n'empoisonnent pas les abeilles pour le plaisir. Ils ont besoin d'elles pour la pollinisation de leurs plantes et une bonne pollinisation augmente leur rendement. D'ailleurs, les cultivateurs sont les premières victimes des pesticides ; ils paient un lourd tribut aux cancers et à la maladie de Parkinson, reconnue maladie professionnelle en ce qui les concerne. Une fois encore, le problème ce sont les firmes ["multinationales pourvoyeuses de produits phytosanitaires"], et les politiques qui laissent faire.

Salle 211 [du collège].
Il jeta un coup d'œil par l'imposte vitrée.
– « Auzamebiennélavaleurnatenpoinlenombredézané » phonétisait un Rodrigue boutonneux au charisme de bulot.
[Le lieutenant] Sauvage secoua la tête. Pauvre gosse. Corneille à 8 heures du mat. Inhumain.

Pourquoi les petits des mammifères naissaient-ils si vulnérables, si dépendants de leurs parents ? Fallait-il vraiment investir vingt ans de sa vie dans les changements de couches, les réunions de parents d'élèves et la conduite accompagnée (sans parler du coût exorbitant du permis de conduire) ? Niet, avait décidé Sauvage.

La campagne, pour Juliette, c'était synonyme d'allérgies et de chiens errants … La campagne, c'était rouler quinze bornes pour dénicher une malheureuse pharmacie, dix-huit pour un supermarché … Le degré zéro de la civilisation. La campagne, Juliette détestait.

Dans la famille de Léa, se faire plaquer tenait de la tradition familiale. Damien avait mis les voiles le jour de ses trente-quatre ans. Sa mère avait eu moins de chance ; elle s'était fait larguer à vingt ans, un polichinelle dans le tiroir. Léa ne savait rien de son géniteur, si ce n'est qu'elle lui devait sa peau café au lait et ses cheveux crépus. Damien, ce trou du cul, avait pris ses cliques et ses claques au bout de quinze ans de vie commune, la laissant en carafe avec deux ados acariâtres. Mais elle ne s'était pas laissée abattre. Aussitôt la porte refermée sur l'ex-homme de sa vie, elle avait cherché un nouveau mec. Elle s'était inscrite sur Meetic. Sa photo en pied de trois-quarts avait enflammé la Toile, mais Léa avait vite déchanté. Les prétendants, des obsédés sexuels, des radins, des pleurnichards, voire les trois à la fois, n'étaient pas à la hauteur de ses ambitions. Au RSA et dépassée par les débordements hormonaux de ses ados, elle avait suivi le conseil d'une de ses amies : postuler au concours d'entrée dans la Police nationale.
C'était plein de mecs dans la police. Des hommes à poigne que deux petits merdeux n'impressionneraient pas. Des fonctionnaires qui n'avaient pas froid aux yeux et le compte en banque approvisionné tous les mois. Ça serait bien étonnant, une fois dans la place, si elle n'arrivait pas à se caser avec un dur à cuire qui paierait la moitié du loyer et materait ses deux voyous en herbe.

Dans les champs et les jardins, les nectaires s'étaient taris, les pétales avaient fané. Les feuilles désormais rousses tricotaient aux chemins un manteau qui craquait sous les pas. Les premiers frimas d'octobre avaient sonné le glas d'un été prodigue.