Derniers jours d’un monde oublié

Le navire de Kreed avait fait visiter à Erika tous les rivages des continents. Elle avait vu des ogres servir de montures à des enfants pour quelque gouttes de Nectar des rêves. Elle avait rencontré, sur le port de Neono, un roi pirate qui se prenait pour un cachalot et s'exprimait par mugissements. Dans l'oasis de diamants du Nord, au bord du désert de charbon, elle avait même joué aux dés avec une femme à trois yeux. Mais ce soir-là, au fond des cellules rouges, elle découvrit en une heure plus d'étrangetés que sur n'importe quel continent.

Chaque ville de chaque continent recèle des horreurs […]. Mais pour une atrocité existent mille splendeurs. Des palais-labyrinthes où chaque pièce renferme un univers. Des fleuves qui chantent selon l’humeur des nageurs. Des gens qui ont voyagé au delà des glaciers et qui en sont revenus.

La Main frappa quatre coups à la porte. Tous les commerces étaient clos à cette heure brûlante ; le panneau sur la porte de l'armurier "Vipérine" indiquait "FERME" en lettres épaisses.
Comme on ne réagissait pas, elle poussa le vantail et entra sans se presser. L'intérieur, par contraste avec la fournaise de la rue, lui parut frais tandis qu'elle passait devant les étals de pistolets, de fusils, de carabines et de mousquets. Derrière le comptoir, une carapace retournée débordait de munitions. L'air sentait la poudre et le métal.
Elle ouvrit une porte au fond du magasin. Là, dans un salon étroit où fanaient des dentelles et des porcelaines, une vieille oscillait sur un fauteuil à bascule. Près d'elle, un homme triturait son chapeau en cuir. Il se figea en voyant la cape noire surmontée du masque blanc. Sans nez ni bouche, sans expression, le grand ovale immaculé le fixait de ses deux fentes sombres, penché sur le côté.
La Main était dans la maison.

Était-ce elle qui attirait le bruit et la misère, ou le monde entier était-il fait uniquement de cris de détresse ?

Il a compris ce que son oncle n'a jamais voulu écouter. Il a accepté la proposition de cette femme descendue hier de la montagne : désormais, elle consignera les naissances, les morts, les généalogies ; et lorsqu'il le faudra, elle rétablira l'équilibre. Les gens ont déjà peur d'elle et de la capuche noire qu'il lui assombrit le visage. C'est bien ainsi.

Il avait vécu assez longtemps pour savoir que chacun portait un masque, qu'il soit fait de bois, de coquillages ou de chair.

À cette pierre qui se détache
et brise les statues,
répand des eaux dans le désert
et des fleuves dans la solitude.

Merci pour ce beau texte plein d'inspiration
Je suis repartie dans le monde imaginaire avec grand plaisir !
Très belle écriture pour une première !
A quand la prochaine ?

Le matin où les étrangers arrivèrent sur l'île, la Main de Sheltel fut la première à les voir.
Elle allait revêtir son masque quand, par la fenêtre, elle aperçut un point sombre à l'horizon. Un mirage, crut-elle ; un tremblement de la chaleur sur l'eau. La mer était vide, bien sûr. Rien ne venait jamais de l'océan.
Elle ne lança pas l'alerte.

Nous avons des siècles d’avance sur eux. Nous avons conservé toute notre histoire, notre savoir-faire. Eux sont repartis de zéro il y a plus de trois cents ans. Et avant cela, déjà, ils ne savaient que nous imiter. Si l’on en croit Fellon l’enflammée, cette boule qui brille n’est qu’un vulgaire dérivé de ce que nous faisons déjà. Une potentialité que nous avons toujours eue sous les mains sans la déceler. Qui d’entre vous veut voir son portrait aux côtés de la Fonderie et de la Braise sur le mur ?