Les pigeons de Paris

Partir, comme s’il y avait des patries où aller en dehors des souvenirs.

Le temps transforme tout en ruines si on a la patience d’attendre.

Tout est une métaphore de quelque chose, si nous laissons de la place à l’irréel, si nous nous éloignons suffisamment pour que les mots soient d’abord des images et ensuite du silence.

La guerre revient toujours, jamais les hommes.

Comme le bonheur est étrange, vous ne trouvez pas ?

La mémoire est ainsi : les vieilles choses entrent et on oublie les nouvelles, comme si on marchait à reculons au lieu d’aller de l’avant.

Ne méprisez pas les nostalgies d'un vieil homme, ce sont les espérances les plus durables.

Le temps ne s'inscrit pas sur les aiguilles, mais dans le ciel.

L'évidence, c'est que je suis vieux. Quel âge ? Peu importe ; assez pour avoir eu des souvenirs et des oublis.

Comme il est doux le mensonge qu’on boit avec un désir de vérité.