Paula Meehan
Coda: Gris de Payne
J'essaye de peindre la pluie
jour après jour
j'y sors
bruine, averse, averse
mais pas encore la
pluie de printemps exacte
chaud et lourd et lent
chaque goutte
distincte et parfaite
que j'attends
au bord de l'eau
où une feuille de mémoire
descendra avec le déluge
la rivière en crue
s'élargissant jusqu'à la mer.
L'odeur du sang
Je me réveille et mes mains sont collantes
Avec l'odeur du sang.
Et bien qu'il n'y ait pas une tache ni une tache
dans les yeux, ni aucune âme
que je connaisse manquante (je les ai comptées, chacune,
Et elles sont toutes présentes et correctes),
Pourtant, il semble que mes mains sont collantes
Avec l'odeur de du sang.
Je jure que mes mains sont collantes
Avec l'odeur du sang.
J'ai fouillé sous le matelas,
je n équipets, derrière des portes,
de peur que le corps d'un roi pourriture ou courtisan
Polonius derrière le arras- qui
peut se dissimuler derrière cette odeur de sang
que de coller à mes mains.
L'enfer gèle avec de l'eau aigre
Et des cataractes glacées coulent du robinet.
Mes mains sont piraté, la peau est tous volcanique
Fissures de cette pierre ponce éternelle,
et je ne sais pas combien de barres de lumière du soleil du savon
ont diminué en éclats épuisés
Depuis que je suis coincé pour toujours avec cette odeur de sang
qui est sur mes mains .
Nuala Ní Dhomhnaill
Paula Meehan
Perce-neige
Tant de temps à essayer de les peindre, à ne
pas peindre leurs ombres sur le chemin de béton.
Ils sont moins un blanc qu'un blanchiment hors du vert.
Si tu te mets à genoux
et incliner leurs pétales vers toi
tu regardes sous leurs jupons
dans un trésor d'or
comme la lumière du soleil secrète et leur
trois minuscules auvents verts à rayures qui donnent une
sorte d'air festif frénétique à petite échelle.
C'est le premier jour de février
et j'en ai presque choisi un tas pour toi,
mon ami mourant, mais je me suis souvenu à temps
comment tu préfères les quitter
se faner de nouveau dans la terre;
comment vous me dites que cela renforce le stock.