Adrian McKinty

Un néant d'acier noir. Une ellipse de temps. Peut-être une minute, peut-être dix mille millions d'années.
Un brouillard de lumière jaune de farfadet.
Et, sorti du néant, un tisonnier agitant la cendre grise et froide de la conscience.
La douleur. Une douleur diffuse et étrange. L'abandon à une logique plus pressante. Primitive. L'écorchure du moment présent.