Adrian McKinty

En bas, j'allume les lumières, direction la cuisine et le réfrigérateur, où j'attrape un grand verre que je remplis à moitié de glaçons et de jus de citron et que j'emporte dans la pièce de devant. Le salon, la pièce sympa : la pièce à vivre . Celle que, pour quelque obscure raison de protestant, l'on n'utilise jamais dans les maisons de Coronation Road, où l'on entrepose le piano, la sainte Bible, et les fauteuils guindés que l'on ne sort que pour les visiteurs importants - les flics ou les pasteurs.

-Pour le cours de littérature, faut que j'écrive une disserte sur le thème de l'enfer personnel. On lit Huit clos, de Sartre. Tu sais... "L'Enfer, c'est les autres."
- Les autres Français, ça, je veux bien le croire.

Mourir n’est pas la pire chose qui puisse vous arriver. Le pire qui puisse vous arriver, c’est qu’il arrive du mal à votre enfant. Avoir un enfant, c’est se transformer instantanément en grande personne. L’absurdité, c’est la disparité ontologique entre notre désir de donner du sens aux choses et notre incapacité à trouver du sens dans ce monde. L’absurdité est un luxe que les parents d’enfants disparus ne peuvent s’offrir. 

La vie est une cascade de moments présents qui dégringolent les uns sur les autres sans raison ni but. De tous les philosophes, Schopenhauer est le seul à avoir tout compris.

A mes yeux, l'intérêt du Québec est d'être une partie rigolote, française, géniale, catholique du Canada. Si jamais il devenait indépendant, ce serait un pays blanc, monoglotte, chiant, catholique. Et peut-être fasciste en moins de dix ans.

La vie était comme ça, sans doute – une impression passagère, près d'un petit cours d'eau dans une grande forêt, qui s'évanouissait vite.

- Combien faut-il de freudiens pour changer une ampoule? j'ai demandé à Jimmy pour détendre l'atmosphère.
- Je sais pas.
- Deux. Un qui dévisse, l'autre qui tient le pénis,- euh, je veux dire, l'échelle.

Les enfants étaient comme des filets de pêche qui vous emberlificotaient dans leurs cruautés, leurs besoins, leurs doigts gluants, leurs mélodrames et leurs déconvenues. La propagande maternelle-industrielle sur les mères vous serinait que tout ne serait que gros câlins, soirées télé sympas et joie d'assister à l'entraînement de foot minimes, mais ce n'était que des conneries.

Vous devez vous souvenir que vous n'êtes pas les premiers et vous ne serez pas les derniers. Ce n'est pas l'argent qui compte, c'est La Chaîne

Quelle différence de toute façon entre mourir ici, maintenant, et mourir dans un mobile-home au fond des bois dans quelques décennies ? C'était la même trajectoire, au fond. L'univers ne cillerait même pas.

Si la maladie des temps modernes est l'angoisse et l'ennui, en Irlande du Nord on a trouvé le remède. L'omniprésence de la mort réduit l'ambition, l'inquiétude, l'ironie et la monotonie à un seul et unique mot. Vivre. Vivre est déjà un miracle. Oui.

Les anciennes générations ont des principes déments. C'est étonnant qu'on ait survécu jusqu'ici.

Un monde effondré. Belfast, ville perdue. Avec ses usines en ruine, ses pubs incendiés, ses clubs à l’abandon. Ses boutiques barrées de grilles antibombes. Ses postes de contrôle, ses postes de fouille. Ses
commissariats de police aux murs blindés.
Voitures cabossées. Voitures désossées montées sur briques.
Chiens errants. Graffitis sectaires. Fresques de paras cagoulés.
Maisons murées, détruites par les bombes incendiaires. Maisons sans yeux.
Fenêtres brisées, miroirs brisés.
Des enfants qui jouent sur des tas d’ordures et dans les cratères des bombes, qui rêvent d’être n’importe où, mais ailleurs.
L’odeur de la tourbe et du gasoil, et des cinquante mille cordons ombilicaux de fumée noire unissant la cité grise au ciel gris.

George Orwell se trompait, pense-t-elle. Dans le futur, ce ne sera pas l'Etat qui aura l'œil sur chaque individu avec de gros systèmes de surveillance. Les gens se chargeront de ça eux-mêmes. Ils mâcheront le travail à l'Etat en mettant sans cesse en ligne les lieux où ils se trouvent, leurs centres d'intérêt, leurs goûts culinaires, leurs restaurants préférés, leurs idées politiques et leurs loisirs. Tout ça sur Facebook, Twitter, Instagram et les autres réseaux sociaux. Nous sommes notre propre police politique.

A quoi bon être flic ? Un flic n'est qu'un pion. Il n'est jamais là pour la fin de la partie.

Sa voix s'éteint. Le dernier arc de soleil sombre derrière les monts Sperrin et tous les oiseaux du lac semblent pousser un soupir collectif.

Le mal attend son heure, il agite les nuages et tremble dans la brise.

- ça me fait plaisir de te voir jouer au golf pendant tes heures de travail. Il faut bien que l'argent de nos impôts serve à quelque chose.
- Depuis quand paies tu des impôts ?

Ils étaient bien cachés par les fougères et un énorme chêne qui reposait dans le sous-bois comme un dieu mort. Le lichen qui enveloppait le tronc ressemblait à la robe émeraude d'une demoiselle d'honneur, et en se couvrant peu à peu des flocons de neige soufflés de biais de la montagne, il devenait la robe de mariée elle-même.

[1981] Bien entendu l'homosexualité est interdite en Irlande du Nord, ce qui, bien entendu, ne signifie pas qu'il n'y a pas d'homosexuels. Tout le monde connaît quelqu'un...