Agnès Dumont

JR avait ses héros favoris, compagnons de longue date dont elle relisait les aventures jusqu’à des trois ou quatre fois. En tête de liste, l’inspecteur Harry Bosch. Ce solitaire la faisait vibrer, elle le suivait, craintive, dans les bas-fonds de Los Angeles, côtoyait la pègre à ses côtés. Elle l’aimait viril, vieux coyote, et compatissait à ses douloureux souvenirs du Vietnam. En sa compagnie, il lui arrivait de partager une bière au crépuscule, sur la terrasse de la petite maison qu’il habitait, surplombant un profond canyon. « Canyon », « coyote », c’était des mots qu’on prononçait peu quand on était une vieille de banlieue. Jeanne Rose, quant à elle, se les récitait tout bas comme un mantra destiné à chasser la routine. Le commissaire Adamsberg, dans son costume chiffonné, l’avait séduite aussi même si ce rêveur l’agaçait parfois. Elle-même avait beau inventer sa vie, elle savait distinguer chimère et réalité, contrairement à ce brave Jean-Baptiste. Quant à Kurt Wallander, le commissaire suédois bourru, fragile, émouvant, c’était un véritable ami. Elle connaissait tout de lui : ses angoisses, son gout de l’opéra, sa solitude, sa fille Lydia, jusqu’au lampadaire qui oscillait devant la fenêtre de sa cuisine. Elle rêvait de visiter la Scanie pluvieuse où il habitait, dont elle ignorait jusqu’à l’existence avant de le rencontrer. Il lui était devenu tellement intime qu’elle en oubliait parfois qu’il n’existait pas. Quand l’auteur avait décidé de le noyer dans les brumes de l’Alzheimer, elle en avait éprouvé un chagrin si intense qu’elle en était restée suffoquée. Autour de ces favoris gravitaient les autres, Harry Hole, Maigret, Brunetti ou Temperance Brennan qui la faisaient voyager d’Oslo à Montréal.