Alessandro Baricco

On ne dirait pas, mais ceci est un livre. Je me suis
dit que j’aimerais bien en écrire un, mais sous forme
d’épisodes, dans un quotidien, parmi les morceaux de
monde qui transitent chaque jour par ces pages. C’est
la fragilité de la chose qui m’attirait. Comme d’écrire
en plein air, debout en haut d’une tour : les gens vous
regardent et le vent souffle, puis ils continuent leur chemin,
car ils ont autre chose à faire. Et vous, vous êtes
là, sans pouvoir corriger, revenir en arrière ni refaire
le plan. Ça vient comme ça vient. Et, le lendemain, ça
part envelopper la salade ou ça devient un chapeau de
maçon. S’ils s’en font toujours, des chapeaux en papier
journal –  petits bateaux voguant sur le littoral de leur
visage.