Alexandre Pouchkine

Le vent du nord pousse les nuages,
Il souffle, il hurle. Et, en personne,
Voici le magicien Hiver.
Il est là, se glisse partout,
Se suspend aux branches des chênes,
Se couche en tapis ondulés
Sur les champs, autour des collines,
Confond la rivière figée
Avec la rive, sous son voile.
Le givre brille. Et nous rions
Des farces du bonhomme Hiver.