Amélie Antoine

il ne sait plus s’exprimer autrement que de manière vindicative, agressive, comme si la terre entière s’acharnait contre lui, comme si tout, tout le temps, était un combat. Lucien, il trime, il mange, il dort, et il enrage. Pour tout, pour rien. C’est ça sa vie, mais Édouard est persuadé que ce n’est pas ça, la vie. Qu’il y a forcément autre chose, sinon à quoi bon ? Une vie où l’on peut supporter le bruit, les éclats de rire, les chatouilles à n’en plus finir, les verres qui échappent des mains pour s’écraser sur le carrelage à damiers blancs et turquoise, les fenêtres qui claquent à cause des courants d’air venus laver l’odeur infecte de tabac froid, le vent frais qui s’engouffre dans l’appartement et qui fait s’envoler le courrier oublié sur la table de la cuisine, la musique qui sort du mange-disque et la voix d’Eddy Mitchell qui envahit ces murs un peu trop étroits pour eux quatre. Cette vie-là existe forcément, ailleurs.