Amy Reed

Devant mon lit, il y a un plateau couvert d’une nappe en dentelle, avec des bougies et une douzaine de roses rouges. Et sur une vraie assiette en porcelaine trône un gros cheeseburger, avec des frites en tire-bouchon. Je balaye la chambre du regard. Will est là. Près de la porte.
— Joyeuse Saint-Valentin, dit-il.
Je me mets aussitôt à pleurer : ça y est, les vannes sont ouvertes et elles ne vont pas se refermer de sitôt. Will se précipite à mon chevet et emprisonne mes mains dans les siennes. Bon sang, ce qu’il a les mains chaudes !
— Ça va ? demande-t-il.
Son visage est crispé par l’inquiétude, une expression qui m’est malheureusement devenue familière.
— Oui, ça va. Je suis juste surprise et… heureuse.