Anaïs Barbeau-Lavalette

Chostakovitch, début du disque. Roxane met ses écouteurs et s’étend sur son lit. Elle se perd dans Moscou, grande ville blanche où s’enlignent les toits couverts de neige. « Sur l’espla-na-de du Kremlin, le pano-rama de Moscou dé-ve-loppé devant soi, on se sent vrai-ment ail-leurs… »
BANG ! La porte s’ouvre, la lumière tombe sur Roxane, sa mère gueule, mais Chostakovitch reste là, entre eux et elle. Il la protège. Le beau-père derrière l’attrape par les cheveux, Roxane devine un cri sous l’archet voluptueux. Roxane, prisonnière de la scène. Avale l’absurde chorégraphie.
Sa mère, par terre, le visage déformé, peine à se relever. Lui la tient par le cou. Elle mord, il frappe, elle crie.
Roxane pétrifiée.
La musique.
Le visage de sa mère.
La musique.
Sa mère par terre qui se relève.
Lui part vers la cuisine.
Elle, en criant, le suit.
Dans la cuisine, les couteaux.
Chostakovitch ne peut rien contre les couteaux.
Roxane s’enfuit.