Anatole Le Braz

Plogoff. Il est près de onze heures et demie. Le Sanctus tinte, la grand'messe va finir. Assis sur la margelle de l'échalier qui donne accès dans le cimetière, j'achève de noter la physionomie du bourg.
Une dizaine de maisons tout au plus, pêle-mêle et comme en tas, basses, trapues, solidement enracinées dans le sol, tournant uniformément le dos à la mer.
Une branche d'ajonc desséché sert d'enseigne à une auberge.
C'est ici un des derniers villages de France, du côté de l'Atlantique ; au delà, il n'y a plus rien que deux ou trois kilomètres de terres pauvres plongeant à pic dans l'immensité ...