André Brink

Il s’est remis à jouer. Au croisement, nous avons tourné vers Apt.
« Je l’ai apporté avec moi, a-t-il repris. Et quand je joue, je sens que je l’ai bien entre mes mains. »
Il n’a pas expliqué. Ce n’était pas nécessaire. Je savais exactement ce qu’il tenait entre les mains. Les arbustes amers, le muscat très doux, l’odeur pénétrante du buchu et de l’anis, le goût de sel dans le vent de la mer, les cris des mouettes, des kiewiets, des hadedas ; les couchers de soleil, les nuits, les plaines dénudées, les montagnes, les os blanchis, l’Afrique. La mienne. La sienne.