André Lacaze

"On va tous caner", c'était sa phrase depuis trois mois. Depuis que le lendemain de l'arrivée, passé la brève rigolade de la séance de douches et la surprise amusée de la ronflette en sardines, il avait eu l'explication de l'Odeur. Une odeur inconnue, une odeur qui rentrait dans les narines, dans la gorge, dans les fringues, dans la peau et qui ne partait plus. Une odeur que Paulo avait reniflée dans la montée au camp, au moins deux kilomètres avant, mais que sur le moment il n'avait pas réussir à définir. Cette odeur, c'était l'odeur des copains qui brûlaient les uns après les autres, par centaines. Elle venait du crématoire, dont la cheminée, large comme celle d'une usine de banlieue, laissait échapper le jour une épaisse fumée noire, la nuit une flamme rouge effrayante.