André Velter

À l'intérieur on songe



« L’improbable poésie, son bégaiement, ses grèves »
fragment 4

Croyez-vous qu’elle perde la tête non elle allonge le bras
Et traverse le mur
Un jour elle a épouvanté nosfératu
Mais elle est très collet monté avec elle pas question
    d’oiseaux nus
Ni d’épopées de draps froissés à travers les halètements
    d’octobre
Elle trame avec soin son hérésie de vieille migraine
De vieille mélopée qui ploie sa plainte sous la pluie
Le central ni personne n’ont besoin de ses murmures de
    laine tondue
Sa cote est vide à la corbeille
La doésie n’a pas d’avenir prévisible ni de carnet à souches
Son présent perpétuel la protège à coups de cravache
    et ça pleut
Ca pleut à l’infini dans ses greniers de belette grise
…


//Serge Sautreau poète français (16/10/1943 - 18/03/2010)