Anja Kampmann

Rien qu’un oiseau filant vers les hauteurs avant de s’engager résolument dans une direction, aiguille sur deux heures, cap au sud, dans un ciel où la lumière avait des scintillements d’asphalte, où les feux de circulation traçaient sous les nuages une large bande orangée. Il restait là, égrenant entre ses doigts quelques grains de maïs encore, et ce fut la dernière fois qu’il posa les yeux sur l’oiseau.