Anne Batté

Mais Gifi l'infidèle avait connu bien d'autres aventures. Quelques fiasco aussi : l'amant de la mère Duras. Elle eut beau le retourner dans tous les sens et dans toutes ses versions, imbaisable, bien trop coincé l'Asiat à la limousine noire et à la queue amidonnée. Pourtant le rêve y était sur le bac du Mékong et le désir brûlant en face de la montagne Siam. Au rebut le mauvais amant. Les prix Goncourt, quelle arnaque ! Même pas le plaisir de jouir.

Son humour décapant était mal vu dans l'agora citoyenne... Mais pour elle, il était la seule manière de pourfendre les diktats imbéciles imposés par ses pairs, dont les principes de base avaient un fondement frustrateur.

La connerie qui vous massacre un visage pire qu’un Bacon en transe. D’ailleurs, Gigi se disait parfois que, peintre, elle aurait sûrement cherché toute sa vie à représenter l’irreprésentable : la connerie. Facile avec le chagrin, la peur, la joie, la folie, la candeur, la méchanceté, mais la connerie… la connerie. Elle est insaisissable, elle est fourbe, cauteleuse, elle se camoufle dans les méandres du corps, l’iris, le genou, un reniflement, un toussotement, sautant de l’un à l’autre… Elle est dissimulée jusque dans les recoins des sens.

Gigi lui écrasa une bise émue. Il la serra dans ses bras qui n’étaient pas assez longs pour en faire le tour. Parce que, de Gigi, on ne pouvait jamais en faire le tour.

Comme tous les imbéciles, d’ici ou d’ailleurs, leur vie s’embourbant dans l’ennui, ils la nourrissaient d’interdits et d’obligations pour mieux pourrir celles des autres. [...]
La masse connasse, c’est la dictature jusque dans le trou du cul.

Bien qu’elle abhorrât la violence, force était de constater qu’avec les cons, c’était coups de bâton ou religion. Que ça pour les tenir tranquilles et les obliger à respecter son prochain.

— Arrête de t’instruire Gigi, tu vas finir par me donner des complexes !
— Il y a bien longtemps que je ne lis plus pour m’instruire. Je lis pour le plaisir. Comme toi tu baises.

Au fond, même le plus futé de ces mecs, un jour ou l’autre finissait par ressembler à Herbert, une seconde, une minute peut-être, mais ça en disait long sur le bipède mâle.

Ils restèrent au bord du trottoir, adossés à une barrière métallique, s’entretenant à voix basse des vicissitudes de la vie.