Anne Brontë

Ce vent qui déverse son impétueux courant dans les airs, d’heure en heure avec une furie ininterrompue, une musique plus profonde à mesure que la nuit avance, soufflant, non pas en rafales, mais avec la rapide impétuosité de la tempête qui enfle, ce vent, je le sais, souffle en ce moment très loin sur les landes à Haworth. Emily et Branwell l’entendent quand il passe au-dessus de la maison, dans le cimetière et autour de la vieille église, ils pensent peut-être à nous deux Anne – Magnifique !