Anne Serre

Au coeur d'un été tout en or, lentement nous glissons sur l'onde. Nous sommes sur l'étang près du village, dans une barque de pêcheurs, j'ai seize ans et rien, rien encore ne m'est jamais arrivé. Tout va commencer, tout est encore en avant. Je porte une chemise dont je suis très fière, ce doit être l'un de mes premiers achats en solitaire, elle est longue, sans col, et je la porte ceinturée, comme Tolstoï. Tandis que la barque glisse sur l'eau noire, ma main dans l'eau cueille des nénuphars. Elle saisit leurs tiges vertes, tout doucement gluantes, les arrache, et c'est comme un élastique qui sort de l'eau, au bout duquel les vastes feuilles vertes et planes, rondes comme des assiettes, ont le vivant d'une oreille d'éléphant. Puis c'est la fleur, comme en caoutchouc, blanche et dure avec son coeur jaune. Rien ne me sera jamais plus doux que l'eau du lac d'été noire et froide, noire et tiède, amour du corps. On joue dans la barque, on se renverse, on se fait passer par-dessus bord, on plonge on s'engloutit, on ressort parmi les nénuphars aux tiges vivantes, rien n'a encore commencé, mais tout va commencer bientôt.