Anne Tyler

Il était une fois une femme qui s’aperçut un beau jour qu'elle était devenue étrangère à elle-même.
Elle avait alors cinquante-trois ans. Elle était grand-mère. Large et plantureuse, le visage creusé de fossettes et encadré de deux ailettes blondes de cheveux secs qui partaient du milieu pour se déployer carrément à l'horizontale. Des rides d'expression au coin des yeux. Des tenues amples et bariolées qui flirtaient dangereusement avec des frusques de clocharde.
Accordons lui cependant un mérite : la plupart des gens de son âge auraient décrétés qu'il était trop tard pour y remédier. Ce qui est fait est fait, auraient-ils dit. A ce stade, inutile d'essayer de changer quoi que ce soit.
Certes, Rebecca y songea. Mais elle n'en fit rien.