Anthony Trollope

« M’aimez-vous vraiment assez ? murmura-t-elle.
— Bien sûr que oui. Je ne suis pas doué pour faire de beaux discours et tout ça, mais vous savez que je vous aime.
— Vraiment ?
— Mais oui, sapristi ! Je vous ai toujours appréciée, depuis le premier instant où je vous ai vue. C’est vrai, vous savez. »
C’était une médiocre déclaration d’amour, mais elle fut suffisante. « Alors je vais vous aimer, dit-elle. Vous aimer de tout mon cœur.
— Quel ange !
— Serai-je votre ange ? Oh, je crois bien que oui ! Je peux vous appeler Felix, désormais, n’est-ce pas ?
— Pour sûr !
— Oh, Felix, j’espère que vous allez m’aimer. Moi, je vais vous adorer. Vous savez, beaucoup d’hommes m’ont demandé de les aimer.
— J’imagine.
— Mais je ne me suis jamais, jamais, intéressée à l’un d’eux le moins du monde, pas le moins du monde.
— Et moi, vous vous intéressez à moi ?
— Oh, oui ! » Elle leva les yeux vers son beau visage, en parlant, et il vit qu’elle avait les yeux inondés de larmes. À cet instant, il se dit qu’elle paraissait très quelconque. Pour ce qui était de la simple apparence, il aurait préféré, même, quelqu’un comme Sophia Longestaffe. Il y avait, en réalité, une certaine authenticité radieuse, qu’un homme aurait pu lire dans les sourires de Marie, mêlés à ses larmes, mais qui lui échappait complètement. Ils se promenaient dans une charmille vraiment éloignée de la maison, où on ne les voyait pas ; alors, comme il était de son devoir, il lui passa le bras autour de sa taille et l’embrassa. « Oh, Felix, dit-elle en levant son visage vers lui, personne ne l’a jamais fait auparavant. » Il ne la crut pas du tout, et cela n’avait pas la moindre importance pour lui.