Arnaud Dudek

Il n'y avait que vingt-trois bougies sur le fraisier. Désolé, m'a dit Z., c'est le seul raté de la soirée. Aucune importance, ai-je souri. Je n'ai pas ajouté que cela tombait bien. J'avais aussi vingt-trois ans. Parce que je suis mort à sept ans, rue du Bout-du-Val. Mort, et puis ressuscité, avec un cœur en morceaux et des mains tremblantes.