Aurélie Wellenstein

Callista tripotait de nouveau son portable éteint. Si elle avait été raisonnable, elle l'aurait abandonné. L'appareil contribuait au poids qui lui sciait l'épaule et, sans courant pour le recharger, il lui était inutile. Pourtant, elle était incapable de le laisser. D'une certaine manière, il incarnait tout ce qui lui restait d'Emma et de ses parents : leurs photos, leurs textos. La coque en plastique abritait une époque plus heureuse. Une époque où elle n'abandonnait pas les gens à une mort certaine.