Barbara Busquet

Son corps s’était tassé de plus en plus lourdement dans le creux de son lit, ce corps si gourd maintenant et qui lui obéissait chaque jour un peu moins. Une tasse qui vous échappe…le café qui tache la nappe et qu’on peine à essuyer…ces marches de semaines en semaines plus hautes…l’univers qui peu à peu se rétrécit. De la chambre à la cuisine, de la cuisine au lit…la chanson de Brel qu’elle avait si souvent fredonnée, voilà qu’elle l’assaillait et lui renvoyait une réalité qui deviendrait, qui devenait la sienne