Battista Tarantini

— Tu n’es qu’une… qu’une…
Je fondis sur lui et l’empoignai par le col de sa combinaison.
— Qu’une pistonnée ! cracha-t-il comme je le secouai.
Si ce n’était que ça…
— Snow ! tenta encore de s’interposer Theodore.
— Ouvre bien tes oreilles, Sachs. Parce que je ne le répèterai pas.
En réalité, je m’adressai à tous mes futurs ailiers.
— J’en ai chié comme jamais pour en arriver là. Mon boulot à moi, c’était la météo. Est-ce qu’après cinq semaines dans ton putain de centre de formation, les instructeurs t’ont mis aux commandes d’un avion de combat ?
J’omettais volontairement d’évoquer mes antécédents de pilotage. La légende n’en serait que plus belle.
— Non, répondis-je à sa place en le relâchant brusquement. Est-ce que tu veux aussi qu’on parle de ce que je subis depuis deux semaines ?
— Ça ira comme ça… se renfrogna Egor.
— Je n’ai pas terminé ! 
Je relevai la tête et les foudroyai du regard, un par un.
— Dans deux heures, le Hornet. Dans deux semaines, l’appontage. Continuez de vous branler en vous congratulant, et vous ne comprendrez pas grand-chose quand la gonzesse pistonnée vous la mettra bien profond.