Battista Tarantini

Mon corps se contracte violemment, puis s’alanguit, submergé par une vague de chaleur. Nous n’avons jamais été aussi proches, je n’ai jamais autant voulu être embrassée.
— Récapitulons, Grace… Z ne sourit pas mais ses yeux étincellent. Il se penche à mon oreille. Ses cheveux effleurent ma tempe, son regard se perd dans mon décolleté pour tenter de voir enfin ce que je cache. C’est déloyal parce que moi, je ne suis pas télépathe. Je pose la main sur mon cœur, mais c’est trop tard : les premières bombes éclatent dans ma poitrine. La déflagration se propage dans ma tête, dans mon ventre, et enfin très bas, entre mes cuisses.
— Je suis mécano, chuchote-t-il farouchement. Je ne suis pas un super-héros. Sa joue touche enfin la mienne, mais son corps est encore loin. Z n’avancera pas davantage. Il ne me touchera pas, même s’il souffre, car les phalanges de ses poings serrés blanchissent.
— Et c’est tout ? j’articule en tremblant. Z inspire profondément puis recule d’un bond, comme si je l’avais frappé. Sans un regard, il se retourne et fait claquer sa langue. Wallace se précipite aussitôt sur ses talons.
— Je ne suis pas gay, Grace, s’écrie-t-il avant de disparaître. Poum-poum. Poum-poum. Je m’écroule sur le sol, assommée par les coups, enivrée par tout le reste.