Battista Tarantini

— Z, c’est vraiment lui ?
— Vraiment ! s’exclame joyeusement ma tante. C’est son garage.
— Il est jeune.
— Autant que toi, je crois.
— Il est un peu sauvage…
— Mais il est efficace, réplique-t-elle en désignant la serviette sur mes genoux. J’ai oublié de la lui rendre. J’ai oublié de le saluer, et même de le remercier d’être venu me secourir. Ce n’est pas dans mes habitudes. Ce n’est pas moi, ça. Ce n’est plus moi. Je suis sonnée, à la fois parce que j’ai été à nouveau terrassée par ce terrible sentiment d’impuissance, mais aussi parce que je suis encore décontenancée par l’apparition de cet homme effrayant. Et beau. Et très agressif. J’ai dû le déranger pour qu’il soit si en colère : il passait sans doute la soirée devant un match, un film, ou avec une fille.
— Une Mini pour rouler dans le désert… dit encore Jenna en riant.
— C’était le modèle avec quatre roues motrices !
— C’est encore pire ! Ils t’ont vraiment prise pour une touriste ! Je m’enfonce dans le siège et tords machinalement la serviette dans un sens puis dans l’autre. Les gouttes d’eau glissent sur ma peau nue et vont s’écraser sur le skaï du siège passager, entre mes cuisses.
— Pas pour une touriste. Pour une fille perdue. Une fille qui a choisi de se perdre au bout du monde pour tenter de retrouver le sien.