Béatrice Monge

Quand, au fil de ses balades dans des ruelles
obscures, elle apercevait une boutique à l’enseigne
fatiguée, elle était toujours aimantée.
Elle pénétrait ainsi dans toutes les librairies dont
elle croisait les devantures et discutait des heures
avec les bouquinistes, souvent de vieux messieurs
gâteux.
Les livres, elle n’y connaissait rien, mais
elle se plaisait à les palper et à plonger son nez
dedans pour sentir leur odeur de papier défraîchi.
Elle supposait que tous ces livres dont elle chérissait
tant le contact renfermaient plein de trésors, des
vies inventées ou réelles, des pensées d’illustres
auteurs, et de moins grands aussi.
Elle n’avait jamais lu, ou si peu.
Elle ne savait pas par quoi ou par qui commencer.
Elle était perdue au milieu de tout ce choix, au milieu de ce flot de jolies couvertures et de titres tous plus ou moins alléchants.