Ben Bova

Debout à l'extérieur, Jamie réalisa une fois de plus à quel point Mars lui rappelait le désert rocailleux, montagneux du nord-ouest du Nouveau-Mexique. Dans la lumière déclinante du crépuscule, les falaises rougeoyaient à l'ouest, exactement comme chez lui.
Mais le ciel était rose, et non pas bleu, et le sol strié de rocs terriblement dénudé. Pas une brindille, ni la moindre feuille. Pas un lézard ou une araignée, pas même une tache de mousse pour briser l'infinité de rouille orange et rouge du désert. Le soleil était petit et faible, beaucoup trop loin pour donner de la chaleur.
Superbe désolation. Un astronaute avait dit ça de la Lune, des dizaines d'années auparavant. Jamie trouvait que cela convenait plus à Mars. Le monde qu'il voyait était superbe, magnifique d'une manière étrange, nette et pure. Fier et austère, son désert rude et totalement vide, ses falaises abruptes et dénudées, Mars était stérile mais splendidement beau dans son implacable sévérité.
Jetant un regard à l'horizon, Jamie ressentit un besoin urgent de marcher aussi loin qu'il le pourrait, et simplement de continuer à parcourir indéfiniment ce magnifique paysage, tellement étranger, mais tellement familier. Il s'insurgea contre lui-même. "Laisse tomber le mysticisme, se fustigea t'il. Tu ne veux pas être le premier homme à mourir sur Mars."