Bérengère Cournut

J'ai sans cesse envie de rire et, lorsque je m'approche du rivage, j'entends les palourdes qui claquent sous la glace. Si j'avance seule sur la banquise, je perçois la mer qui bouge en dessous, je sais qu'elle rit avec moi. Cette fois, j'en suis certaine : un enfant est là.
Au dehors je ne laisse rien paraître. Je n'ai rien dit à Naja tant je redoute que le fœtus ne se soit pas fait en moi un habitat durable.