Bernard Manciet

1.


À chaque pas, je m'enfonçais dans un trou d'eau, plutôt
tiède, entre les poussées de joncs et de molinie. Là
personne ne viendrait me poursuivre. Une fois encore, très
prolongée ce coup-ci, la psalmodie m'avertissait : " plus
loin, enfuis-toi…". Elle venait du fond de la lande, de la
lisière bleue des pins, de la frange lumineuse qui la coupe
des nuages. La journée s'éternisait, grise et bête. J'avais
suivi les ombres douteuses des buissons, harcelé par les
taons, courbé dans la puanteur fade du marécage, mon
marais, sans que jamais un remous ne sanglotât, ne me
trahît. Il ne me restait plus qu'à m'étendre, ou plutôt me
recroqueviller dans une sorte de fossé hirsute, où le soir
finirait bien par m'effacer.

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