Bernard Manciet

20.


Elles aussi, les plantes vivent dans l'attente. Je me recon-
naissais à leurs infra-murmures de complicité, sur le sol,
aux rétractation de leurs frissons épidermiques. Elle s'at-
tardent en averses de joie, lorsque le soleil les parcourt
de longues traces de matin. Il ne faut pas se fier alors à
leur impassibilité, non de froid, mais de tension craintive.
Le ciel gris lui aussi, uni et immobile, attend, en instance
de déchirure. Mais le sable surtout, en vagues caressantes
et friables, l'eau abandonnée des vieux fossés, façonné
par les mauvaises herbes, gardent au secret l'irritabilité
d'une joue.

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