Boris Vian

Elle ouvrit la porte sans frapper et fit un grand sourire à Jacques. Elle tenait un pot de faïence bleue et un bol qu'elle posa sur la table de nuit. Sa robe de chambre entrouverte bâilla sur des ombres moussues lorsqu'elle se pencha pour arranger les oreillers, et Jacques perçut le fumet violent de son mystère barbu. Il cligna des yeux, car l'odeur le frappait de face, et désigna du doigt la place incriminée.
- Excusez-moi, dit-il, mais...
Il s'interrompit, en proie à une quinte violente. La logeuse sans comprendre, se frictionna le bas-ventre.
- C'est... votre chose... conclut-il.