Brenda Joyce

Francesca se tourna alors vers Bartolla, qui lui sourit.
— De quoi souhaitiez-vous m’entretenir, Francesca ? demanda-t-elle en se dirigeant vers un fauteuil.
— De mon frère.
Au lieu de s’asseoir, Bartolla resta debout près du fauteuil.
— Je l’ai vu hier soir chez Connie, précisa Francesca.
— Ah bon ? fit Bartolla, le regard aux aguets.
— Je l’ai trouvé d’humeur mélancolique. Je crois qu’il est malheureux.
Bartolla se raidit.
— Vous vous trompez. Je le connais mieux que quiconque, Francesca. Bien sûr, c’est un peu difficile pour lui d’avoir été déshérité, mais je l’ai convaincu que votre père finirait par changer d’avis.
Bartolla était intelligente et savait manoeuvrer.
— Où en êtes-vous de votre projet de vous enfuir ensemble ?
Bartolla semblait ne pas s’attendre à cela.
— Il vous en a parlé ?
— N’oubliez pas que je suis détective. J’adore traquer les secrets… et les mensonges.
Le regard de Bartolla se fit glacial.
— Qu’est-ce que cela signifie ?
— Cela signifie qu’Evan m’a aussi expliqué la raison qui motive votre projet de fuite, répliqua Francesca, tout aussi glaciale.
— Je ne comprends pas, riposta la comtesse, à présent raide comme un piquet.
Francesca se pencha vers elle.
— Evan m’a appris que vous étiez enceinte. L’enfant est de lui ?
Bartolla la gifla en pleine figure.
— Comment osez-vous ?
Surprise et sous le choc, Francesca recula. Mais, après tout, elle l’avait peut-être mérité.
— Je suis suspicieuse par nature, Bartolla, dit-elle en se massant la joue. Voilà pourquoi j’aimerais être sûre que l’enfant est de lui. Pour tout vous avouer, je me demande même si vous êtes réellement enceinte, ajouta-t-elle, avec un regard au ventre parfaitement plat de la comtesse.
— Je ne suis pas une catin ! s’exclama Bartolla. J’aime votre frère et il n’y a eu personne d’autre que lui dans ma vie depuis mon arrivée à New York. Je nous croyais amies, Francesca !
— Moi aussi. Jusqu’à ce que vous me trahissiez en écrivant à Leigh Anne.
Bartolla écarquilla les yeux.