Brenda Joyce

Il revint vers elle et lui tendit le verre.
— Buvez ça... Pourquoi m'observiez-vous ainsi ?
Elle se sentit rougir.
— Je vous ai toujours trouvé très intrigant.
Il eut l'air surpris, puis son regard s'adoucit.
— On m'a affublé de nombreux qualificatifs, mais « intrigant », jamais.
— Je ne voulais pas être désagréable.
— Je sais, Francesca. Je vous connais mieux que vous ne l'imaginez. Buvez.
— C'est du whisky, objecta-t-elle.
— Vous êtes le genre de femme qui devrait apprécier un bon verre de scotch, déclara-t-il en s'asseyant près d'elle. Faites-moi confiance.
L'idée la tentait grandement, d'autant que les femmes ne buvaient que du vin, du Champagne, du punch ou du sherry. Sa mère s'évanouirait, si elle la surprenait en train de siroter un alcool fort.
Elle en but une gorgée, faillit s'étrangler. Hart eut un petit rire. Il glissa la main dans son dos, comme lorsqu'on tapote un enfant qui a avalé de travers, mais s'immobilisa tandis que le whisky se frayait un chemin brûlant dans sa gorge. Elle trouva délicieux le goût qui s'attardait sur sa langue, et troublante la main de Hart dans son dos.
Elle prit une autre gorgée.
— Vous allez faire de moi une alcoolique, remarqua-telle d'un ton qu'elle voulait léger.