Citation de coco4649
NOUVEAUX POÈMES
Novos Poemas 1948
L'ÉNIGME
Les pierres cheminaient sur la route. Voici qu'une forme
obscure leur barre le chemin. Chacune de s'interroger dans son expé-
rience propre. Elles connaissaient d'autres formes déambulantes, et
le danger de chaque objet circulant sur la terre. Celui-là, pourtant,
en rien il ne ressemble aux images triturées par l'expérience, pri-
sonnières de l'habitude ou domptées par l'instinct immémorial des
pierres. Les pierres s'arrêtent. Dans leur effort pour comprendre,
elles finissent par s'immobiliser tout à fait. Et dans la contention
de cet instant, se fixent les pierres ― pour toujours ― formant
au sol des montagnes colossales, ou bien, interdits et pitoyables,
de pauvres cailloux éperdus.
Mais la sombre chose ― démesurée, quant à elle ― est
là, à la manière des énigmes qui narguent l'effort d'interprétation.
C'est la fatalité propre des énigmes de ne pas se déchiffrer elles-
mêmes. Il leur manque une subtilité étrangère, qui les délivre de
leur damnée confusion. Et elles la rabrouent dans le même temps,
telle est la condition des énigmes. Celle-ci bloqua la progression
des pierres, troupeau pris au dépourvu, et demain figera de même
les arbres, en attendant qu'advienne le jour des vents, et celui des
oiseaux, et celui de l'air pullulant d'insectes et de vibrations, et
celui de toute vie, et celui de l'universelle capacité même de se
correspondre et de se compléter, qui survit à la conscience. L'énigme
tend à paralyser le monde.
Peut-être l'énorme Chose souffre-t-elle dans l'intimité de
ses fibres, mais elle ne s'apitoie ni sur elle-même ni sur ceux qu'elle
réduit à l'expectative congelée.
Hélas ! à quoi sert l'intelligence ― se lamentent les pierres.
Nous étions intelligentes ; cependant, penser la menace n'est pas l'éloi-
gner : c'est la créer.
Hélas ! à quoi sert la sensibilité ― pleurent les pierres. Nous
étions sensibles, et le don de miséricorde se retourne contre nous, alors
que nous comptions l'exercer envers les espèces moins favorisées.
La nuit vient, et le clair de lune, modulé de dolentes chan-
sons qui préexistent aux instruments de musique, répand dans la pro-
fondeur, déjà pleine de montagnes abruptes et de gisements ignorés,
une mélancolieuse mollesse.
Mais la Chose interceptante ne se résout pas. Elle barre le
chemin et médite, obscure.
p.101-102
Novos Poemas 1948
L'ÉNIGME
Les pierres cheminaient sur la route. Voici qu'une forme
obscure leur barre le chemin. Chacune de s'interroger dans son expé-
rience propre. Elles connaissaient d'autres formes déambulantes, et
le danger de chaque objet circulant sur la terre. Celui-là, pourtant,
en rien il ne ressemble aux images triturées par l'expérience, pri-
sonnières de l'habitude ou domptées par l'instinct immémorial des
pierres. Les pierres s'arrêtent. Dans leur effort pour comprendre,
elles finissent par s'immobiliser tout à fait. Et dans la contention
de cet instant, se fixent les pierres ― pour toujours ― formant
au sol des montagnes colossales, ou bien, interdits et pitoyables,
de pauvres cailloux éperdus.
Mais la sombre chose ― démesurée, quant à elle ― est
là, à la manière des énigmes qui narguent l'effort d'interprétation.
C'est la fatalité propre des énigmes de ne pas se déchiffrer elles-
mêmes. Il leur manque une subtilité étrangère, qui les délivre de
leur damnée confusion. Et elles la rabrouent dans le même temps,
telle est la condition des énigmes. Celle-ci bloqua la progression
des pierres, troupeau pris au dépourvu, et demain figera de même
les arbres, en attendant qu'advienne le jour des vents, et celui des
oiseaux, et celui de l'air pullulant d'insectes et de vibrations, et
celui de toute vie, et celui de l'universelle capacité même de se
correspondre et de se compléter, qui survit à la conscience. L'énigme
tend à paralyser le monde.
Peut-être l'énorme Chose souffre-t-elle dans l'intimité de
ses fibres, mais elle ne s'apitoie ni sur elle-même ni sur ceux qu'elle
réduit à l'expectative congelée.
Hélas ! à quoi sert l'intelligence ― se lamentent les pierres.
Nous étions intelligentes ; cependant, penser la menace n'est pas l'éloi-
gner : c'est la créer.
Hélas ! à quoi sert la sensibilité ― pleurent les pierres. Nous
étions sensibles, et le don de miséricorde se retourne contre nous, alors
que nous comptions l'exercer envers les espèces moins favorisées.
La nuit vient, et le clair de lune, modulé de dolentes chan-
sons qui préexistent aux instruments de musique, répand dans la pro-
fondeur, déjà pleine de montagnes abruptes et de gisements ignorés,
une mélancolieuse mollesse.
Mais la Chose interceptante ne se résout pas. Elle barre le
chemin et médite, obscure.
p.101-102
